Увидел в топе ЖЖ, как люди выкладывают по просьбе автора свои любимые стихи. Заинтересовался. ожно сказать, что стихи я люблю. Но настолько выборочно, настолько мало мне действительно нравится стихотворений, что можно даже сказать, что мне не нравятся стихи ) И сложно судить о поэте, потому как мне может нравиться 1, 2 его стиха, а остальные нет. И вот как тут скажешь - нравится мне этот поэт или нет? )
Немногие знают, но познакомившись с женой мы гуляли по осеннему парку и читали друг другу стихи ) Звучит романтично, правда? Юля любила и любит Цветаеву. А мне, если можно обобщить, больше нравятся обычно "мужские" стихи, где более четкие и конкретные образы, где более жесткий ритм. Но в Цветаевой я признаю поэта, просто это не совсем мой поэт. хотя пару стихотворений и у нее мне нравятся. Нравится кое-что у Леви - вот это истинный критерий мужских стихов. Я все это говорю к тому, что поэт может быть признан, очень любим массами, но мне может совсем не нравиться. и наоборот, какая нибудь начинающая девчонка может написать пусть и с ошибками в ритме, но такую прелесть и непосредственное стихотворение, что она покорит меня более Некрасова или Лермонтова. Совершенно не пошел у меня Бродский. Из того, что я читал - ну вообще никак. Ахматова интересно пишет, вот именно по мужски.но назвать ее стихи любимыми не могу.
Но вернемся к тому топовому посту (http://topbloger.ru/?http%3a%2f%2fa...m%2f322096.html). Я конечно захотел почитать, что люди выставляют как любимые стихи. Рассчитывал найти для себя что-нибудь новое и для меня значимое. Может от настроение тоже зависит восприятие. Сегодня тебе стих не понравился, а завтра ты им мог бы восхититься. Кто знает? А выкладыва.т много Бродского как раз. Зато вот этот стих Д. Быкова мне как раз понравился. Я знал, что он и стихи пишет, ну хотя бы тот же "Гражданин поэт" ) Но особо кроме этого ничего не читал, а тут вполне в моем вкусе:
Дмитрий Быков "На самом деле мне нравилась только ты..."

На самом деле, мне нравилась только ты,
Мой идеал и моё мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
И это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
Порхаешь между Орсе и Прадо,
Я, можно сказать, собрал тебя по частям -
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
Третья умеет всё принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая во мне -
Вместе больше не попадалось.
Одна как ты, с лица отдувает прядь,
Другая вечно ключи теряет.
А что, я ни разу не мог в одно это всё собрать?
Так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
Допустила меня раза три через все препоны,
Осталась тут, воплотясь во все живые цветы
И все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
Подмены сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а Роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.
----------------------
Вот еще очень интересное на мой вкус

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.

Павич
-------------------------------------
А вот если спросить сегодня, напиши свое любимое, то сегодня оно будет таким )

Индира Ганди

По одноименной книге

Самое страшное это судьба, что заставляет меня жить в этом теле.
День ото дня я пытаюсь его полюбить, ну хотя бы местами.
Умные люди пишут, что всё проходит. Зна-ешь, я им не верю.
Что-то всегда остаётся. И это «что-то» тянет на дно, как камень.
Можно сменить друзей и любовников, веро-исповедание и гражданство,
Сделать пластическую операцию и даже, возможно, пересадку мозга.
Бросить курить, увлечься наркотиками, уда-риться в пьянство.
Переквалифицироваться из сочинения сти-хов в написание прозы.
Можно менять себя до посинения и беско-нечности.
Забывая людей и языки, вычеркивая адреса и номера телефонов.
Одиночество – это болезнь из разряда тех, что не лечатся.
Мне это сказал не доктор. Я убеждаюсь в этом снова и снова.
Я не желаю быть чьим-то грехом, поводом, вдохновением.
Я не хочу прощаний, выяснений отношений и сцен.
Я сейчас не хочу даже быть. Точка. Конец предложения.
Не волнуйся. Я слишком труслива для пере-резания вен.
Я писала стихи. И привыкни к этому слову в прошедшем времени.
Я писала стихи, потому что мне казалось, что так заполняется пустота.
Кто-то зовёт это талантом. Я с ним проща-юсь без сожаления.
Осталось совсем чуть-чуть. Уже прожиты двадцать три года из ста.

Друзья, а есть ли у вас любимое стихотворение? Если есть, напишите его, мне интересно, вдруг я открою его для себя.

URL записи